ققنوس خیس

انگار که هست هر چه در عالم نیست / پندار که نیست هر چه در عالم هست

ققنوس خیس

انگار که هست هر چه در عالم نیست / پندار که نیست هر چه در عالم هست

مرگ نیست... به جز یک شدن!

این متنِ شاعرانه را به مانند خیلی از دیگر نوشته هایم، بدون فکر و در پریشانی کامل نوشته ام! به دلیل زنانه بودنِ متن و ویژگی های خاصش، آن را تقدیم می کنم به یک زن! منتهی به زنی که تنها در خیالِ من وجود دارد. و تنها با خیالِ خود او را ساخته ام. او تنها زنی است که مخاطب این نوشته است؛ زنی که وجود ندارد!

***

***

باید بدانی... تنها آن گاه که بدانی؛ "من" نیست! به جز یک فریب، به جز تصویری وهم آلود که ذهن ساخته است از آینه! که "من" تنها تصویری است از تصویرِ واقعیت! آن گاه که این را بدانی... که بهتر است بگویم این را بتوانی...

آن گاه خواهی دانست که مرگ نیز نیست!

مرگ نیست به جز یک شدن!

تو می خواهی مرگِ خود را بزرگ بپنداری اما بگذار از همین ابتدا خیالت را راحت کنم، که من حتی نخواهم گفت مرگ آخرین شدن است! نه! نه! تنها همین؛ مرگ نیست، به جز یک شدن!

وه که همگان چه فریب کارانه و چه ساده لوحانه مرگ، و بدتر از آن مرگِ خویش را بزرگ می انگارند...

آه دوستِ آلمانیِ من! تو چه نیکو یافته بودی که می گفتی؛ "همگان مرگ را بزرگ می پندارند اما..."

اما من این گونه می اندیشم که باید مرگ را حقیر کرد! باید آن را خوار کرد! تا بتوان آن را به شدنی بزرگ بدل کرد... تا بتوان مرگی دیگر آفرید!

و چه کس این را بهتر از سقراط، آن پرسش برانگیزترینِ زمانه، درک کرده بود؟ هم او که "مرگِ من ِ" خود را خوار کرد و آن گاه که میوه ای در حالِ افتادن بود، شوکران را خودخواسته سر کشید! او مرگِ خود را آگاهانه حقیر پنداشت، تا تابلویی این چنین زیبا بیافریند! تابلوی مرگ!

و آن دشمنِ تراژدی خود آیا این چنین به خلق تراژدی دست نیازید؟ و آن خوارکننده ی مرگ آیا مرگِ خویش را بزرگ نکرد؟

و تو ای دوستِ من! باید نیچه را زندگی کنی، تا دریابی که با چه عشقی به خوار کردنِ "مرگِ من ِ" بزرگ ِ سقراط دست یازید تا این بار تابلوی جشنِ مرگ را بیافریند...

مرگ نیست...

مرگ نیست به جز یک شدن!

مگر نه "مرگ" تنها یک کلمه است؟

مگر نه مرگ نامی است که "من" بعد از تولد، به مرحله ای از شدنِ خویش می گوید؟

پس چگونه است که مرگ را از زندگی _این مجموعه ای از شدن ها_ جدا می پندارید؟

مرگ یک کلمه است!

هم چون روح؛ مرموز، اثیری، و نشانه ای از جهلِ ما که حقیقتش می نامیم!!

و چه نیکو به ما آموخت دریدا که از روح باید دوری کرد!

باید اجتناب کرد از آن...

اما به راستی چگونه اجتناب از روح ممکن است حال آن که من برای اجتناب از روح هم می بایست از کلمه ی روح استفاده کنم!!

تو می بینی فیلسوف!

از هر طرف که بروی این "زبان" است که برای ما زبان درازی می کند!

مرگ نیز این گونه است... هم چون روح! ما با زبان ها درگیر مرگیم... درگیرِ یک کلمه! و آیا تو را قصد رهایی از کلمه هاست؟ آیا در دل نیتِ دوختنِ زبان  داری؟

اگر چنین قصدی داری می توانی از همه چیز اجتناب کنی... دور بشوی... به جنگل بزنی! به بیابان!

می شود.. آری می شود...

اما باید بدانی که هر چند ممکن است با این کار بتوانی از دست کلمات خلاص شوی، اما تو را گریزی نخواهد بود از "زبانِ طبیعت" و "زبانِ نشانه ها"... آن گونه که فوکو می گوید!

از همینجا هم می شود دید؛ که جنگل در طبیعت می تواند نمادِ زندگی باشد و بیابان نمادِ مرگ... می بینی؟ می بینی چگونه مرگ ناگزیر است؟ و چگونه زبان و کلمه ما را در بر گرفته است؟

اما با همه ی این ها اگر می خواهی از کلمه ها فراری باشی، باید بروی و سخن کوتاه کنی!! لااقل باید بروی... این حداقل چیزی است که از تو انتظار می رود، اگر چنین می خواهی...

و گر جز این را می خواهی!

به چشم های من خیره شو!

و آن گاه بزرگ ترین دروغ را درباره ی مرگ به شیوه ی دروغ زن ترینِ شاعران با من بگو!

چون غزلِ آن انگلیسی عاشق پیشه که با مرگ، مانند نوعروسان تا دمِ حجله ی خون می رقصید و آن را به آغوش می کشید... چون غزل آن شاعر انگلیسی! چون شکسپیر!

تنها یادت باشد که اگر می خواهی باورت کنم، باید دروغ زن تر باشی... حتی از شکسپیر! باید والاتر باشی...

با نگاه و فریبِ چشمِ جادویت و یا با همین کلمات!

و شک نکن که کلمه اگر با خون نوشته شده باشد، تا ابدیت خونش جاری خواهد بود و زندگی بخش...!

آری همین کلمه! همین دروغ! و چه حقیقتی والاتر از این دروغ؟!

باید ایمانی در تو باشد که کلمه اگر با جوهرِ خون تو نوشته شود، خونِ درونِ آن نخواهد مرد!

که مرگ یک کلمه است...

و ما انسان هایی با زبانِ باز ِ بسته، تنها با کلمه به جنگِ کلمه توانیم شتافت، که تنها کلمه را یارای جنگ است با این شدنِ مخوف که نامش را مرگ نهاده ایم...

آری ای زن!

اکنون صادقانه ترین دروغ هایت را با من بگو!

ای زن که همه ی زندگی هستی...

که مگر چیست زندگی به جز ذهن و زبان و آن چه جهانش می نامیم؟

و چه زیبا تمامِ اینها در یک کلمه ی والا خلاصه می شود؛ دروغ!

در دروغ!

دروغ به راستی آن کلمه ی والاست و چه زیباتر آن که زن دروغ است!

من بیشتر از آن چه درباره ی زنان گفته اند و می گویند که؛ "زن دروغ را در ذاتِ خود دارد" می گویم؛

زن دروغ است! زن وجود ندارد!

و چه زیبایی تو ای زن! که این دروغ همه ی زندگی است... آری زن دروغ است و دروغ همه ی زندگی!

آیا تو را توانِ آفریدنِ دروغی است که من را باور آید؟ نه! ناامیدانه می دانم نه! می دانم که قرن هاست که آخرین زنِ باشکوه مرده است...

با این همه تو ای "زن"! که اکنون و در این لحظه همه ی زندگی اکنون این "من" شده ای...

تا آن جا که می توانی باشکوه ترین دروغ هایت را بسرا! و برای آن از هیچ کس شرمنده مباش... و آن گونه بزی که می سرایی... آری با قطره قطره ی خونت بزی!

تا شاید بازی تو باورم آید... تا شاید زندگی تو را باور کنند!

تا تو خود یک باور شوی!

آن گونه که جهان را بتکانی! زبان را شاعری دیگرگون کنی و ذهن را جوشان!

با قطره قطره ی خونت بزی... هم چون این "من" که اکنون با قطره قطره ی خونش می نویسد... برای تو!

"من اینجا بس دلم تنگ است/ بیا ره توشه برداریم / قدم در راه بی فرجام بگذاریم"

نظرات 9 + ارسال نظر
... چهارشنبه 16 اسفند 1391 ساعت 19:34

حیف که برای آنهایی که می خواهند با قطره قطره ی خونشان بزیند و بازی کنند، معنای دروغ رنگ می بازد و با مرگ دروغ ، زندگی نیز خواهد مرد...
و آیا نه آن است که در خون حقیقتی است که با دروغ سر یاری ندارد؟ پس چگونه است که می گویید:
حقیقت تو دروغ است ای زن..

ققنوس خیس به ... پنج‌شنبه 17 اسفند 1391 ساعت 10:21

زن دروغ است، زن وجود ندارد...
یکی از جاهایی که این جمله معنا پیدا می کند، آنجاست که نیچه می گوید؛ حقیقت زن است!
اما آن چه می خواهم بگویم این است که باید از روی دوگانه ی تاریخی حقیقت و دروغ گذر کرد! باید ارزش آفرینی های نو کرد... برای حقیقت ... برای دروغ!
و خونی که برای زندگی می دهیم، شاید حقیقی ترین عشقِ ما به زندگی است...

... پنج‌شنبه 17 اسفند 1391 ساعت 12:38

خونی که برای زندگی می دهیم؟
از چه سخن می گویی ؟
قلب بس گانه ترین چیز برای زندگی بود
که کشتند آن را
قلب، مخزن خون ِ تمامی رگ ها و پی ها
مادر هر چه خون است......
خونِ همه ی خون ها......
که کشته اند ان را و پشت لاله ی گوش انداخته اند اش..
و تو سال ها ست که در یک زمانه ی بی خون نفس می کشی و نفسی که بی خون سرخ بر آید
یعنی اکسیژن سیاه رگ
دیگر خودت تا تهش را بخوان
و من نیز تمام جهد هام برای دیدن و ریختن خونی که برای زندگی باشد
تقلای یک حشره بود برای نجات از سوراخ مستراحی که بی لحظه ای توقف، گه و فاضلاب بر آن افزوده می شد
قلب، این تنها معنای زندگی را
که بی آن هر اندیشه ای هم که رویید و سر زد
یک اندیشه ی بی روح بود
که با زندگی اش
هیچ سر و کاری نبود
مشتی واژه
که هیچ تکانی در پی اش نبوده و نیست و نخواهد بود...
قلب....
کشته اید آن را.....
و خونش را پشت آن نقابی ریخته اید که نامش را خود نیز نمی دانید..
خود نیز نمی دانیم....خود نیز نمی دانم........
دیگر امیدی نیست و نه حتی ذره ای شکوه
واپسین امید هم مرد...
این را کسی می گوید که
خود واپسینِ واپسین امید بود
و فاجعه ی مضاعف آنجاست که حتی مقصری هم نمانده ...

من از قلب می گفتم
حیف که هیچ کس نمی دانست چه می گویم
شاید چون از هیچ می گفتم
مهم نیست
.........
دیگر هیچ نمانده
و آنچه مانده هیچ....
و تو..
حوصله ات اگر سر رفت
بگو تا کمی با این هیچ
قایم موشک بازی کنیم...

نیچه در فراسوی نیک و بد گریزی به معنای کلمه ی "دروغ‏"‏ در زبان رومی می زند؛ که در آن زبان دروغ به معنای درنگ و تامل بوده است. وقتی از دروغ بودن زندگی.. حقیقت و زن می گویم مراد لحظه ای درنگ و تامل است‏!‏ زندگی لحظه ای درنگ است و ما در این لحظه ی کش آمده به اندازه ی خودمان می بینیم و می فهمیم و زندگی می کنیم. نباید خواست که بیش از آن چه هستیم باشیم... اما اگر خواستیم بشویم آن چه را که خواستیم باید آن قدر توان داشته باشیم که تمام رنجش عظیم شدن را به جان بخریم‏!‏ دنبال مقصر گشتن نشان از خطایی از سر ضعف دارد دوست ناشناس‏!‏ خطایی که افسرده جانی از پی آن می آید... و باز کلمات نیچه اینجا ظهور می یابد و می گوید؛ من به جانهای افسرده ایمان ندارم‏!‏ ناتوانی در دروغ گفتن کجا و عشق به حقیقت کجا؟ / به راستی اندیشه ای به انسجام و یکپارچگی آن مرد آلمانی نایاب است‏!‏

خلیل پنج‌شنبه 17 اسفند 1391 ساعت 23:00 http://tarikhroze.blogsky.com

سلام،

یعنی از بین شش میلیارد آدم که نصفشان زن هستند، یکی را پیدا نکردی که یک نامه ی واقعی برای آدم واقعی بنویسی؟

"باشکوه ترین دروغ" دیگر چیست؟ یا منظوررت با " شکوه " ترین دروغ است؟

این متن نگاهِ اخلاقی/غیر اخلاقی به دروغ ندارد...

محمدی یکشنبه 20 اسفند 1391 ساعت 12:32 http://ham-bahar.blogfa.com

سلام
چه حالی می ده آدم توی خیالش یک زن بسازه و همه حرف های دلش رو براش خالی کنه . اول فکر کردم ققنوس خل شده ! ولی نه ... انگار گاهی وقتا نمی شود حرف های دل خود را با هیچ موجود واقعی در میان گذاشت .
علی ایحال ما کشته مرده این دل زندتیم ققنوس جان .

ساناز یکشنبه 20 اسفند 1391 ساعت 18:46 http://khise-khis.blogsky.com/

. چهارشنبه 23 اسفند 1391 ساعت 19:56

مرگ در شعر تو تلاش میکند زنده باشد .
مانند پنجره ای در باد که سعی میکند بسته بماند .
...
زن در شعر تو تلاش میکند مغز هستی باشد.
مانند شاعری که پریشان می سراید ، سرریز و بی تلاش ،می نوشاند از جامی که تهی است .
...
راست گفتی . خون ، راست ترین حقیقت جاری در تنفس ماست .
...
این پریشان سروده ات کاملا شخصی بود . بخش هایی از آن را خوب مزه کرده ام و لاجرم بر دل نشست .

مهرگان یکشنبه 27 اسفند 1391 ساعت 23:41

ما چاکر این این نقطه ها و دو نقطه ها و سه نقطه هایی هستیم که در فضای مجازی برای زمین و زمان و نویسنده های خاص (!)کامنت مینویسند!ً انصافاً دمشن گرم

زنبور شنبه 17 فروردین 1392 ساعت 23:51 http://www.golsaaa.blogfa.com

زیبا بود. تصویر تصویر ما در آینه. من نیست

برای نمایش آواتار خود در این وبلاگ در سایت Gravatar.com ثبت نام کنید. (راهنما)
ایمیل شما بعد از ثبت نمایش داده نخواهد شد